Тяжёлая олд скульная трагедия. Олд скульная, ибо в небольшом рассказе вся жизнь глубинки и персонажей. Сегодня так не пишут. «Многа букаф» говорят. Хуясе «многа». Отдай сценарий босому Толстому, он бы ещё один том Вайнымира наебашил с Наташей Ростовой и Вронским на свадьбе Лемзера. Другое дело, что не молодёжное. …
Сидел, искал ща старое сюжетное о борьбе трактористов, не нашёл. Если вспомню, дам. )))
Зачем ты мне всё это рассказываешь? Я знаю. Слышал. Просто мимо.
Быстрое слушаю, потому-что роковый чувак, слежу за развитием стиля. Могу лекции читать в массачусетском университете.
Ща, к примеру, пишу и слушаю Masske 2009/ инструментал. Не быстро. Давно, лет 10-15 назад, меня выхлестнул Al Stewart. Ваще, пездетц. Должен был тебе сказать о нём. Если нет, то послушай.
Род Стюард, йоптыть!!! Совсем чувака позабыли. Под его 78 год, столько интима было! ))))
Живы мы, и чувакам живым здоровья!
Не поленился тут, распечатал твой тезис, напился коньяку и, съездил на троллейбусе в Москву к Андрееву. Троллейбус, кста, грамотное ТС, только ездит медленно. Самолёты маршрутные медленно летают, а это ваще пездетц. Кто придумал? Но не суть.
Игорян меня встретил доброжелательно, пивка выкатил, колечек луковых напёк, сидим, пьём, курим, я один на балконе, он не курит, об истории рассуждаем.
А! Кто такой Андреев? Ху, йопт, — Игорь Львович Андреев, профессор кафедры отечественной истории МГПУ, автор современных учебников по истории России.
Сходили ещё за пивом. Материмся уже на житейские темы. На исходе пива, я открываю папочку, и выкладываю листочки прямо на шкурные шипы копчёного осетра. Львович одевает очки, читает, и мрачнеет на глазах. Зачем-то звонит Мединскому. Зачитывает выдержки. Мединского увозят с сердечным приступом. Опустошённый Андреев опускается на стул. Белые листы А4 формата, со шрифтом Times New Roman, 12-м кеглем, разлетелись по кухонному морёному кафелю.
Я собрал их обратно в папочку, потрепав декана за плечо:
— Учись историку писать, сынок. Познавательно, задорно, интересно.
После этого, я опять долго ехал на троллейбусе в Томск. Так как, денег было исключительно туда-сюда на этом виде транспорта.
Стареют дядьки. Но, вот он, мимо меня прошёл, кроме имени, ничё вспомнить не могу. Зато, думаю, сколько молодёжь с него и других поимела — мама не горюй! Не просто так ушёл чувак.
Ха!!! Это хорошо! ))) Только ведь я с ним так и не встретился. Патамушта дело было так:
— Говард Фридрихэнгельсович Уткин?
— Нет его.
— (в трубке раздалось мерзкое хихиние) Вас беспокоит Дмитрий Песков – муж Таньки Навки и пресс-секретарь Президента России. Простите, а с кем я разговариваю?
— Это его жена.
— Ой, ещё раз извините Фридрихэнгельсовна Уткина. С вами будет говорить наш Президент.
— А зачем мне разговаривать с ВАШИМ президентом? – Но в трубке уже слышался другой голос.
— Здравствуйте. Это путин.
— Какой путин?
— Ну, как же, как же. Вы ещё мной свой кедр на даче назвали.
— И?
— Вот я и звоню, поблагодарить. Вы уж извините, что я вначале смеялся. Мне показалось, что это у Говарда такой голос …
— … Фридрихэнгельсовича.
— Что, простите?
— Говарда Фридрихэнгельсовича.
— Да, да, конечно. А я могу с ним поговорить?
— Нет его.
— А когда он будет? А то у меня тут корова скопилась, домик в Барселоне, рояль и деньги для него.
— Не знаю. – Она оглянулась на мужа, который с кружкой пива смотрел очередной этап Формулы 1.
Ей ли не знать, что в эти минуты/часы, или, когда он рано утром спит, его, просто, нет на планете.
Вот, только как это объяснить глупому путену, она не знала. Всё равно не поймёт, как понимает мужа только она.
— А вы бы не могли засунуть всё это себе в жопу?! – Наконец собралась она с мыслями.
— Что? – Хлюпнуло в трубке и раздались короткие гудки.
Вечером за ужином Говард ржал до слёз:
— Чё, прямо так и сказала? )))))))
— А ты бы по-другому ответил?
— Наверное, нет.
— Вот, и я, о том же. А так хотелось на корове погонять по Барселоне! Ых. – Положила она голову на плечо мужа.
За окном царила грязная и промозглая осень. Тёмные силуэты нищих россиян брели в темноте от лужи к луже. До конца путенского режима оставалось всё меньше и меньше времени.
Так было всегда. У кого какое есть оружие, тот и хватает его в первую очередь. Я — масштабно. А локально, — говорю жыне, что шыны здуты. Она просит надуть. Лезу в багажник за насосом, а там бита лежит моя. Сынок оприходовал. Теперь моя доля вечно подающего, питчера, бля.
Я тоже. Но, тьма пиздаболов донесла же до сёдня Библию. Исторически сама суть не меняется: Пострадали два персонажа. Как, уже не суть. Но одного критикуют повсеместно, другой – чист. Это – Я. (не вижу, но представляю своё довольное ебло. Тем более оно расплывается в улыбке, а мне грустно, ибо пиво закончилось((((((
Абсолютно не удивляет. Ибо пляшут под одну дудку не совсем вменяемого карлика. НО. (не развиваю тему). Один из последних блогов Гудкова говорит, что есть ещё в ГД полуживые люди/трупы. echo.msk.ru/blog/dgudkov/2061992-echo/
***
Кто-то громко пукнул в Царь-Пушке, и обратной волной его выкинуло в Масква-реку. Бул-тых!!! *
— То-то же! – лизала и лизала Наташка кровь на топоре.
Куранты пробили полночь. В кустах завыло.
— Кто здесь?! – Прокурор махнула бердышем, нагнулась, закинув лезвие за спину для удара, другой рукой земли коснувшись, каг ниньзя, напряглась … а глаза упёрлись в ночную, звёздную твердь.
— Это я. Кхе. Так их гадов и надо в салат. Кхе. – Из кустов, подтягивая брюки, вышел Жириновский. – Наша фракция всегда была против … Ой, что с твоей головой, Наталья?
— Не подходи, — прошептала она. Кровь стекала изо рта по ушам на асфальт, по которому ещё недавно проезжал САМ путен.
— Кхе. Не подхожу. – Поднял руки Вольфович, пятясь. – Я, кхе, можно совсем пойду. Меня ждут в штабе, кхе, фракции.
И, развернувшись, Жирик быстро засеменил в ворота Спасской башни.
— Стоять!!!
Ну, куда там. Жиринофский уже пил жопоутоляющее в Басманном переулке.
Крабо-паучьим методом, Поклонская взобралась на шпиль Спасской башни и, приложив ладошку-козырьком к волосатому затылку, осмотрелась. Всё горело за спиной.
— Хэээээээ …, — прошипела она довольно, обнажив мелкие зубки.
Затем, совершив сумасшедший кульбит, приземлилась у кремлёвской стены снаружи, уебавшись тушкой об гранит мавзолея. Отвалился угол.
На шум, вышел Ленин в пижаме:
— Кто здесь?
— Х-х-ха-ааа!!! – Ощерилась прокурорша, стоя на карачках, роя правой ногой могилу Сталина.
— А ну, пашла атсюда нахуй, Гадзила йобаная!!! – Снял Ильич пижамную кепку, отгоняя тварь от зиккурата.
Паклонская отскочила было, но кто-то крепко схватил её за ногу.
— ЫЫЫЫ!!! – заверещала она, отбиваясь.
Как вдруг, из земли, вертикально поднялся огромный Сталин. В генералиссимовском мундире, только без орденов, которые давно спиздили гробокопательные диггеры.
Депутатша болталась в воздухе, изрыгая проклятия в адрес КПСС, убивших святого царя, с постером которого, она не расставалась со времён вступления в «Братство царя-искупителя», имхо секту царебожников.
*- Дуло залепи! – Вынырнул из Масква-реки Геннадий Андреевич, снимая тину с ушей, и, сбрасывая с плеча велосипед-утопленник.
Он сказал это спокойно, но услышали все, от Кёнига до Владика. Тяжёлой поступью старца, роняя лягушек на взвозе, подошёл к болтающейся в руках Сталина твари. Тут-же понавылазили из-под могильных плит — Дзержинский, Жданов, Ворошилов, Брежнев Л.И., Семён Будённый на коне, Мехлис Л.З. … на которого все сразу зашикали:
— Куда, ты-то, нахуй выперся?! Ты — проклЯтый враг народа!
— Идите сами нахуй! – Парировал Захарыч. – Про меня сам Уткин стих сложил!!!
— Пиздишь! – Напрягся Жданов А.А.
— И про меня. – Пожал плечами жылезный Феликс.
— И про меня, и про меня …, — загалдели мёртвые камунисты.
— Вы, заебали галдеть! – Вышел покурить на балкон Ильич (Ленин): – Мне с утра работать. Орите где-нибудь в госдуме.
Поплевав на окурок, бросил его вниз, и ушёл лежать в шкатулку.
— ТИХО! – Сказал Сталин, крепко держа извивающуюся амёбу.
— Я вот что предлагаю, — пробасил Зюганов. И долго, поднявшись, на подъехавшей лестнице «Аэрофлота», тёр что-то в ухо фундаментального Сталина.
Нет. Сидит сейчас в качалке,
И рассказывает детям,
Кака днажны пролетая,
Укусил за жопу ГУта.
Тот арал, каг потерпевший,
Виртуозно матом кроя,
Что его забрал в участок,
Участковый на «Урале»,
Матацыкле жёлто-синем,
С люлькой збоку. И бумагу
накатал тот участковый,
И паслал иё в райцентр.
Где немедленно впаяли
ГУту штраф, чтоб не ругался
Матом, где летают птички,
И растут цветы на поле.
))))
Однажды, А.С. Пушкин надул жопо-соломенным путём ничего не подозревающего шмеля до размеров Гинзбурга и, проткнул.
Лежавший под яблоней Роберт Броун отследивший траекторию полета насекомца, мгновенно изобрел движение имени себя.
А инсектицид, накувыркавшись в пространстве, завершил полет в жопе, бежавшего в припрыжку по лужайке, Уткина.
Так на Руси зарождалось ремесло сказителей-пустозвонов.
))))
Недели две назад сталкиваюсь с соседом у подъезда, тот приехал с дачи. Литцо у него — будто Фёдор Емельяненко въёп чётко в переносицу. Я его и спросил об этом. )))
Оказываецо, пока они там турнепс на земледаче собирали, в машину оса залетела. И впилась, когда он по трассе 220 ехал. ))) Незадача, сцуко. )))))
прапалёт шмеля: Ещё в 1988 году я был в шоке от феноменального исполнения на бас-гитаре (!!!) ДиМайо из Мановара. (смотреть с 3 минуты): u.to/DyNHEA
Сидел, искал ща старое сюжетное о борьбе трактористов, не нашёл. Если вспомню, дам. )))
Быстрое слушаю, потому-что роковый чувак, слежу за развитием стиля. Могу лекции читать в массачусетском университете.
Ща, к примеру, пишу и слушаю Masske 2009/ инструментал. Не быстро. Давно, лет 10-15 назад, меня выхлестнул Al Stewart. Ваще, пездетц. Должен был тебе сказать о нём. Если нет, то послушай.
Род Стюард, йоптыть!!! Совсем чувака позабыли. Под его 78 год, столько интима было! ))))
Живы мы, и чувакам живым здоровья!
Игорян меня встретил доброжелательно, пивка выкатил, колечек луковых напёк, сидим, пьём, курим, я один на балконе, он не курит, об истории рассуждаем.
А! Кто такой Андреев? Ху, йопт, — Игорь Львович Андреев, профессор кафедры отечественной истории МГПУ, автор современных учебников по истории России.
Сходили ещё за пивом. Материмся уже на житейские темы. На исходе пива, я открываю папочку, и выкладываю листочки прямо на шкурные шипы копчёного осетра. Львович одевает очки, читает, и мрачнеет на глазах. Зачем-то звонит Мединскому. Зачитывает выдержки. Мединского увозят с сердечным приступом. Опустошённый Андреев опускается на стул. Белые листы А4 формата, со шрифтом Times New Roman, 12-м кеглем, разлетелись по кухонному морёному кафелю.
Я собрал их обратно в папочку, потрепав декана за плечо:
— Учись историку писать, сынок. Познавательно, задорно, интересно.
После этого, я опять долго ехал на троллейбусе в Томск. Так как, денег было исключительно туда-сюда на этом виде транспорта.
— Говард Фридрихэнгельсович Уткин?
— Нет его.
— (в трубке раздалось мерзкое хихиние) Вас беспокоит Дмитрий Песков – муж Таньки Навки и пресс-секретарь Президента России. Простите, а с кем я разговариваю?
— Это его жена.
— Ой, ещё раз извините Фридрихэнгельсовна Уткина. С вами будет говорить наш Президент.
— А зачем мне разговаривать с ВАШИМ президентом? – Но в трубке уже слышался другой голос.
— Здравствуйте. Это путин.
— Какой путин?
— Ну, как же, как же. Вы ещё мной свой кедр на даче назвали.
— И?
— Вот я и звоню, поблагодарить. Вы уж извините, что я вначале смеялся. Мне показалось, что это у Говарда такой голос …
— … Фридрихэнгельсовича.
— Что, простите?
— Говарда Фридрихэнгельсовича.
— Да, да, конечно. А я могу с ним поговорить?
— Нет его.
— А когда он будет? А то у меня тут корова скопилась, домик в Барселоне, рояль и деньги для него.
— Не знаю. – Она оглянулась на мужа, который с кружкой пива смотрел очередной этап Формулы 1.
Ей ли не знать, что в эти минуты/часы, или, когда он рано утром спит, его, просто, нет на планете.
Вот, только как это объяснить глупому путену, она не знала. Всё равно не поймёт, как понимает мужа только она.
— А вы бы не могли засунуть всё это себе в жопу?! – Наконец собралась она с мыслями.
— Что? – Хлюпнуло в трубке и раздались короткие гудки.
Вечером за ужином Говард ржал до слёз:
— Чё, прямо так и сказала? )))))))
— А ты бы по-другому ответил?
— Наверное, нет.
— Вот, и я, о том же. А так хотелось на корове погонять по Барселоне! Ых. – Положила она голову на плечо мужа.
За окном царила грязная и промозглая осень. Тёмные силуэты нищих россиян брели в темноте от лужи к луже. До конца путенского режима оставалось всё меньше и меньше времени.
))))
Вот он ключ этих фраз.
А ныне, в убогой саванне,
Слоны топчут львов,
У истоков воды,
И в ахуе полном
пейзане.
С кувшинами бабы
стоят вдалеке,
Боятся идти
к водоёму,
Где, там,
невъебенных размеров слоны,
пьют воду,
И хвостиком маленьким машут.
)
ПС. Кака бычно шыдеврально!!!
))))
echo.msk.ru/blog/dgudkov/2061992-echo/
***
Кто-то громко пукнул в Царь-Пушке, и обратной волной его выкинуло в Масква-реку. Бул-тых!!! *
— То-то же! – лизала и лизала Наташка кровь на топоре.
Куранты пробили полночь. В кустах завыло.
— Кто здесь?! – Прокурор махнула бердышем, нагнулась, закинув лезвие за спину для удара, другой рукой земли коснувшись, каг ниньзя, напряглась … а глаза упёрлись в ночную, звёздную твердь.
— Это я. Кхе. Так их гадов и надо в салат. Кхе. – Из кустов, подтягивая брюки, вышел Жириновский. – Наша фракция всегда была против … Ой, что с твоей головой, Наталья?
— Не подходи, — прошептала она. Кровь стекала изо рта по ушам на асфальт, по которому ещё недавно проезжал САМ путен.
— Кхе. Не подхожу. – Поднял руки Вольфович, пятясь. – Я, кхе, можно совсем пойду. Меня ждут в штабе, кхе, фракции.
И, развернувшись, Жирик быстро засеменил в ворота Спасской башни.
— Стоять!!!
Ну, куда там. Жиринофский уже пил жопоутоляющее в Басманном переулке.
Крабо-паучьим методом, Поклонская взобралась на шпиль Спасской башни и, приложив ладошку-козырьком к волосатому затылку, осмотрелась. Всё горело за спиной.
— Хэээээээ …, — прошипела она довольно, обнажив мелкие зубки.
Затем, совершив сумасшедший кульбит, приземлилась у кремлёвской стены снаружи, уебавшись тушкой об гранит мавзолея. Отвалился угол.
На шум, вышел Ленин в пижаме:
— Кто здесь?
— Х-х-ха-ааа!!! – Ощерилась прокурорша, стоя на карачках, роя правой ногой могилу Сталина.
— А ну, пашла атсюда нахуй, Гадзила йобаная!!! – Снял Ильич пижамную кепку, отгоняя тварь от зиккурата.
Паклонская отскочила было, но кто-то крепко схватил её за ногу.
— ЫЫЫЫ!!! – заверещала она, отбиваясь.
Как вдруг, из земли, вертикально поднялся огромный Сталин. В генералиссимовском мундире, только без орденов, которые давно спиздили гробокопательные диггеры.
Депутатша болталась в воздухе, изрыгая проклятия в адрес КПСС, убивших святого царя, с постером которого, она не расставалась со времён вступления в «Братство царя-искупителя», имхо секту царебожников.
*- Дуло залепи! – Вынырнул из Масква-реки Геннадий Андреевич, снимая тину с ушей, и, сбрасывая с плеча велосипед-утопленник.
Он сказал это спокойно, но услышали все, от Кёнига до Владика. Тяжёлой поступью старца, роняя лягушек на взвозе, подошёл к болтающейся в руках Сталина твари. Тут-же понавылазили из-под могильных плит — Дзержинский, Жданов, Ворошилов, Брежнев Л.И., Семён Будённый на коне, Мехлис Л.З. … на которого все сразу зашикали:
— Куда, ты-то, нахуй выперся?! Ты — проклЯтый враг народа!
— Идите сами нахуй! – Парировал Захарыч. – Про меня сам Уткин стих сложил!!!
— Пиздишь! – Напрягся Жданов А.А.
— И про меня. – Пожал плечами жылезный Феликс.
— И про меня, и про меня …, — загалдели мёртвые камунисты.
— Вы, заебали галдеть! – Вышел покурить на балкон Ильич (Ленин): – Мне с утра работать. Орите где-нибудь в госдуме.
Поплевав на окурок, бросил его вниз, и ушёл лежать в шкатулку.
— ТИХО! – Сказал Сталин, крепко держа извивающуюся амёбу.
— Я вот что предлагаю, — пробасил Зюганов. И долго, поднявшись, на подъехавшей лестнице «Аэрофлота», тёр что-то в ухо фундаментального Сталина.
И рассказывает детям,
Кака днажны пролетая,
Укусил за жопу ГУта.
Тот арал, каг потерпевший,
Виртуозно матом кроя,
Что его забрал в участок,
Участковый на «Урале»,
Матацыкле жёлто-синем,
С люлькой збоку. И бумагу
накатал тот участковый,
И паслал иё в райцентр.
Где немедленно впаяли
ГУту штраф, чтоб не ругался
Матом, где летают птички,
И растут цветы на поле.
))))
Лежавший под яблоней Роберт Броун отследивший траекторию полета насекомца, мгновенно изобрел движение имени себя.
А инсектицид, накувыркавшись в пространстве, завершил полет в жопе, бежавшего в припрыжку по лужайке, Уткина.
Так на Руси зарождалось ремесло сказителей-пустозвонов.
))))
Оказываецо, пока они там турнепс на земледаче собирали, в машину оса залетела. И впилась, когда он по трассе 220 ехал. ))) Незадача, сцуко. )))))
прапалёт шмеля: Ещё в 1988 году я был в шоке от феноменального исполнения на бас-гитаре (!!!) ДиМайо из Мановара. (смотреть с 3 минуты): u.to/DyNHEA
И сыграю.
Пусть расстроена арфа моя …
Всё равно для тебя я слабаю,
И спляшу вместе с ней гопака.
)))
И забит в анале чопик,
Рот откроешь при полёте,
Может, и вот так, случицо.
Аккуратнее в полётах. ))))